Jardineiros

Eu não consigo entender, meu irmão, não sei se por intolerância ou por não ser realmente compreensível, mas juro que queria saber o porquê dessa pequenês toda que vaga aí pelo mundo a transformar pontos em universos, descaracterizando o que nos ensinam nos bancos das salas de aula de geometria, os tais postulados fundamentais: ponto, reta e plano!

Se o plano já não é lá essas coisas, pois lhe falta ao menos uma dimensão, pior ainda é o ponto, que não passa de um pingo de tinta ou picada de grafite, uma pinta no papel branco que mal serve para brecar o fim das sentenças. Bem, já que ele existe, não o deixemos vexado a qualificá-lo de insignificante, porém não caiamos no exagero de querer por coroa em quem nem cabeça tem.

Há tempos que o ser humano foge da luz e cava treva com vigor impressionante! Se o caminho pavimentado e de bela paisagem se mostra como opção, a escolha normalmente recai por descer pelo barranco. E é um tal de limitar, de viver de limites, de andar de marcha a ré, de fugir do mar pra nadar na areia. São coisas que não consigo entender.

Por que o tapa tem preferência ao carinho? Por que a rosa cede lugar ao espinho? Todo mundo gosta de perfume e maciez, mas escolhem travesseiros de pedra com odor de budum na hora de deitar a cabeça para ter um dormir tranquilo. É pedir para colher pesadelo na hora de semear o sono.

Ainda não entendi direito essa necessidade de defesa, de atirar pedras ao menor sinal de contrariedade, essa dificuldade toda em aceitar diferenças. E quando digo aceitar, é aceitar mesmo, de coração, sem disfarces mal disfarçados em vestes de peneira. Não se precisa gostar daquilo pelo qual o paladar não se agrada, mas custa aceitar que outros paladares possam existir?

Cabeça dura é aquele que não concorda conosco e teima em ter opinião própria. Já parou pra pensar no absurdo? Fato é aquilo que bate com nossa opinião formada. Nós temos fatos, os outros apenas não entendem os fatos, por isso discordam.

Há uma batalha invisível pelo domínio do eu, do ego, do migo. Deveriam pensar mais no amigo, na amizade, na boa risada dos problemas pequenos que trasnformamos em catarata.

O tempo passa na base de duas dúzias de horas por dia e o presente vai virar pretérito a cada segundo que se for. Não tem volta, virou história e não se mexe mais nela. Boas histórias viram presente na fala dos narradores, são memórias que valem seu ressuscitar. E como trazem sorrisos ao serem contadas e recontadas!

Precisamos de mais jardineiros, meu irmão, pois todos gostam de flores, seu encanto e perfume. Basta colhê-las, enviá-las e aguardar o sorriso chegar. Contudo, está faltando gente para plantar e, se assim continuarem as coisas, um dia não haverá mais flores para colher. Precisamos de mais jardineiros, urgentemente ...